La vieille maison
Ce n’est qu’une
maison, tout juste une chaumière.
Une glycine bleue court
sur la vieille pierre.
Des roses, des lilas
fleurissent aux beaux jours,
Et des bouquets de buis se
dressent tout autour.
On voit devant la porte un
vieux banc vermoulu.
Mais depuis bien
longtemps, nul ne s’y assoit plus.
Personne ne vient plus
tirer le seau rouillé
Du puits abandonné sous
novembre mouillé.
Le jardin envahi par
l’ortie qui le cerne
Ne donne que chiendent,
folle avoine, luzerne.
Un volet claque au vent
quand le vent est en rage.
La grille en fer forgé
qui grince sous l’orage
A depuis bien longtemps
perdu gonds et verrous.
Du temps qu’elle
vivait, vous en souvenez-vous,
La maison résonnait de
rires et de chants.
Qu’elle est triste à
présent, sous les soleils couchants.
Naguère, dans la cour, si
j’ai bonne mémoire,
Accrochée au tilleul
pendait la balançoire.
Souvent, dans la soirée,
sous le ciel des étés,
De joyeux cris
d’enfants, par le vent apportés,
Disaient assez combien les
gens étaient heureux
Dans la maison modeste,
avec ses volets bleus.
Mais le temps a passé,
mais le temps s’est enfui.
Les enfants ont grandi,
chacun d’eux est parti
Pour aller vivre ailleurs,
au pays d’à côté,
Et dans l’humble
maison, seul l’aïeul est resté,
Qui a vécu un peu, et
puis s’est endormi,
Tout doux, tout doucement,
un soir de mai joli.
Prisonnière depuis de la
ronde qui croche,
La maison aux yeux clos
est là, comme un reproche.
Mais j’espère
pourtant qu’à la belle saison,
Le bonheur reviendra dans
la vieille maison.
Alors, les soirs
d’été, nous entendrons souvent,
De joyeux cris
d’enfants, apportés par le vent.
Renée Jeanne Mignard
